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10 de julio de 2025

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Yue Minjun. «La ejecución»

Rosa Villalejos 24 de marzo de 2025

Ejecución (Execution) de Yue Minjun es una de esas obras que si la ves...

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Últimamente se va viendo un poco más de literatu

Últimamente se va viendo un poco más de literatura weird que hace unos años. No sé a qué se debe exactamente, pero a mí, particularmente, me encanta porque es un género con el que disfruto muchísimo. Ya sea por las dosis extra de originalidad o por lo retorcido e imposible de algunos argumentos que cobran, como en este caso, una coherencia abrumadora y un discurso narrativo veraz, el bizarro tiene algo que me atrapa y me seduce; tiene un je ne sais quoi que me llena de gozo. Y Dilatando Mentes está haciendo, a este respecto, una labor de lo más encomiable.
Editoriales como esta, y algunas otras que llevan en la brecha del weird una temporada, están descubriendo autores que rara vez son traducidos por los grandes sellos y eso, para la literatura actual, aporta riqueza, además de variedad. Porque, si algo tiene el bizarro, es que es poco convencional y, por tanto, fresco y estimulante. No había leído nada de Kurt Fawver y, a pesar de la etiqueta y la premisa de su sinopsis, no sabía con qué me iba a encontrar exactamente.

Fragmento de la reseña de «La desintegración de lo relativo» de Kurt Fawver editado por Dilatando Mentes.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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«Un halo de soledad y un vacío infinitos, un pai

«Un halo de soledad y un vacío infinitos, un paisaje devastado de algo que ha sido destruido hasta los cimientos y que ahora se está recomponiendo, pedazo a pedazo.
¿En qué tipo de lugar se habrían conocido? Empezaba a imaginármelo. Era sólo una suposición, pero, al menos, lo vislumbraba.
Con todo, era demasiado triste para admitir que formaba parte de la vida real.
En aquella época yo creía, mucho más que ahora, que el bullicio de una cena, la cara sonriente que te dice adiós por las mañanas o el calor que hallas a tu lado cuando te despiertas por la noche lo eran todo en este mundo.
Pero Nakajima era distinto. Su mundo siempre estaba teñido de negro. No se trataba de la diferencia entre hombre y mujer, sino de que nuestras vidas habían tomado rumbos distintos. Estaba convencida de que yo conocía mejor la realidad de la vida que muchas personas de mi edad, pero no podía competir con el peso que acarreaba Nakajima.
Sofocando la risa, Nakajima me cogió de la mano y nos dirigimos hacia la estación en silencio, bordeando el lago. Había paz. Decidimos comprar algo para comer en el tren y seguimos andando (…)».

Hoy el fragmento escogido es un extracto de «El lago» de Banana Yoshimoto

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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Un grupo de traductores, cada uno con sus rarezas,

Un grupo de traductores, cada uno con sus rarezas, sus manías y sus traumas a cuestas, se encierra en una casa a traducir el libro de una autora de éxito que, aunque brilla no está, ya que se ha esfumado a los pocos días de su convocatoria. Así empieza, más o menos, La extinción de Irena Rey, aunque decir empieza es decir demasiado (¿o poco?). Nada empieza del todo, y nada sigue del todo claro.
Ocho traductores en una casa muy cerquita de un bosque muy literario. Una escritora encerrada que los convoca sin una explicación. Y una cena, una cena rara, rarísima, con palabras que no se entienden del todo, o que se entienden demasiado. Después, el silencio. La desaparición. Ni nota ni pistas ni despedida. Solo queda el manuscrito que han recibido en el correo. Sin contexto, sin instrucciones claras… Y ahí arranca el desastre, o llámenlo experimento o búsqueda, si quieren.

Fragmento de la reseña de «La extinción de Irena Rey» de Jennifer Croft editado por Anagrama.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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El tiempo desacertado es una escritura contra el vértigo y contra el silencio. Un poemario que nace en el quicio —entre el desgarro y la ternura— y que se sostiene en una conciencia que, aun reconociendo el daño, no abdica del lenguaje.

María Dolores Fernández Cros traza aquí una voz que no mendiga consuelo ni celebra el sufrimiento. Una voz que observa, interroga, a veces se arrastra, a veces se alza, pero que siempre escribe desde un lugar habitado: el cuerpo, la memoria, la rabia, el asombro. No hay artificio ni pose, tampoco redención. Hay palabras exactas que nombran lo que a menudo se prefiere callar, y lo hacen con la inteligencia de quien ha entendido que escribir es también una forma de no rendirse del todo.

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