Rosa Villalejos 
Quizá en los márgenes más difusos de la historia, allí donde el arte no busca la consagración, sino un desahogo vital, se encuentra una figura apenas nombrada y muy poco conocida: Wash Love. Es un seudónimo de alguien que nadie se atreve a confirmar. En realidad suena a seudónimo improvisado, a trazo en servilleta, a firma olvidada en el fondo de un cajón. Pero detrás de ese nombre hay mucho más: hay una obra que no intenta explicarse, únicamente sentirse. Una figura humana —si es que aún lo es— emerge en negativo de un papel envejecido, atrapada entre líneas rojas, verdes y naranjas que tanto parecen jaulas como caminos. La pieza, sin título, probablemente realizada entre 1940 y 1945, no busca representar nada de manera clara. Más bien, se arrastra desde un lugar oscuro del inconsciente del artista para posarse sobre el papel como un presentimiento. El rojo actúa como armazón emocional. Es una estructura tensa que encierra sin contener del todo. Otras líneas, menos dominantes e igual de expresivas, aparecen como ecos de la mente agitada del que las traza, de una mano que dibuja no con intención estética, sino con urgencia. El perfil humano, que recuerda vagamente a una deformación picassiana, no imita, lo que hace es sabotear cualquier lectura lineal. No es una cita ni un homenaje, es una negación. Una descomposición hecha a propósito. No hay ningún gesto complaciente, ni tampoco artificio. Hay algo crudo, casi violento, como si el trazo se impusiera sobre el papel por necesidad, no por deseo.
Dentro de muchos círculos, se ha hablado de Wash Love como un precursor del arte brut, y algo de eso hay, pero también hay mucho que no cabe en ninguna categoría. Su trazo no nace de la marginalidad como declaración estética, sino de una herida más profunda, de una angustia que no puede acomodarse en escuelas ni corrientes. Nacido en 1912 en algún rincón de Bohemia, de madre francesa y padre alemán, fue expulsado de la academia de Viena por “conducta antiacadémica e indecorosa”. Desde entonces su vida fue una deriva constante: Berlín, Marsella, París. Cafés, talleres, la calle… Se le acercó el surrealismo, pero no lo aceptó. Ni fue aceptado, de hecho. Vivió en condiciones de pobreza extrema, trabajando con lo que encontraba: tintes naturales, pinturas industriales, papel reciclado. Su muerte, en 1956, es tan incierta como su identidad. Bruselas, dicen. Aunque algunos aseguran que fingió todo, incluso eso. Durante décadas su obra circuló como circulan los rumores: entre mercadillos de pulgas, colecciones privadas, carpetas olvidadas. Fue redescubierto en los años ochenta, casi por accidente, por un galerista checo. Desde entonces ha sido insertado a la fuerza en ciertas genealogías, pero lo cierto es que su trazo sigue resistiendo el encasillamiento. No hay voluntad de pertenecer en su trabajo. Sólo un grito, un impulso, una vibración que se niega a desaparecer.
Su arte no busca gustar. No seduce. No decora. Al contrario: incomoda. Remueve. Golpea. Y en ese gesto está su potencia. No es una estética del caos, es una ética de la verdad. Una búsqueda del alma en su forma más cruda, más inmediata, más honesta. Como el autor mismo. Wash Love no pidió ser mirado, ni recordado.
Rosa Villalejos. Filóloga clásica y crítica de arte. Explora la esencia de la antigüedad y la creatividad contemporánea con idéntica pasión.
