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15 de octubre de 2025

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Rafael Alberti

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Entremés de «Canciones del alto valle del Aniene» de Rafael Alberti

jungladelasletras 16 de abril de 2025

«LA BABUCHA toma el sol. En Londres nadie lo sabe ni en París tampoco....

Autores de la Jungla

Adoración Negre Pujol
Angie Ballester
Aura Metzeri Altamirano Solar
Aurelio R. Silvano
Jesús Cuenca Torres
Joaquín Rández Ramos
José Antonio Castro Cebrián
Juanjo Melgarejo
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Kiko Prian
Mar Carrillo
Mari Carmen Pérez
Maxi Sabela Tornes
Noa Guardia
Rosa Villalejos
Víctor Morata

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Uno abre «El Estado Pesebre» y no tarda mucho en

Uno abre «El Estado Pesebre» y no tarda mucho en sentir un cosquilleo incómodo: lo que Carlos Arenas Posadas despliega en estas páginas no es solo historia, es casi una radiografía genética de lo español. Sí, parece que lo llevamos en la sangre: esa picaresca política que convierte al Estado en botín, en gran comedero colectivo, en «PESEBRE» con mayúsculas. Y lo peor (o lo mejor, según se mire) es que el autor lo cuenta con tanta claridad que uno no sabe si indignarse o reírse a carcajadas.
Lo cierto es que este libro, más que un ensayo, funciona como un manual imprescindible para comprender cómo se ha configurado el poder en España. Si me apuran, debería estar de cabecera en las facultades de Ciencias Políticas. Porque no se limita a narrar los hechos, sino que los ordena con un bisturí que corta fino: desde la guerra de conquista que sirve de embrión del Estado, pasando por los Reyes Católicos, la monarquía depredadora del XIX, el franquismo como gigantesco trampantojo económico, hasta llegar a la Transición con su mezcla de rescates, reconversiones y desamortización de lo público. Todo hilado con una idea central: las élites han parasitado sistemáticamente al Estado, mientras el discurso oficial señalaba al pueblo como sospechoso de vivir de la «paguita».

Fragmento de la reseña de «El Estado Pesebre» de Carlos Arenas Posadas editado por El Paseo editorial.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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Leerse a Thomas Pynchon siempre da un poco de vér

Leerse a Thomas Pynchon siempre da un poco de vértigo. Sabes que vas a entender solo una parte del chiste, que mucho se te va a escapar y que, aun así, vas a flipar. De todos sus libros, quizá “Vicio propio” sea el más fácil de digerir. Pero yo me lancé a “Vineland” (publicada en 1990, ojo al dato, y reimpresa hace escasos días en una nueva edición de Tusquets) porque prometía hablar de lo que fue de los hippies en los años ochenta. Y vaya que si lo hace… pero al estilo Pynchon: nada de realismo sobrio, más bien un cóctel lisérgico entre cómic, sketch y cine serie B.
Si se busca un retrato fiel de la contracultura post-hippie, este no es el libro. Aquí hay parodia, exceso y un caos narrativo que parece a punto de reventar… pero que, milagrosamente, acaba encajando lo justo para que no se derrumbe. Pynchon mete ninjas, sectas gubernamentales secretas, violencia gratuita, parodias televisivas y diálogos interminables que de repente saltan a lo absurdo. Suena a locura —y lo es— pero funciona como una especie de sátira total de América.

Fragmento de la reseña de «Vineland» de Thomas Pynchon editado por Tusquets.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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Ayer, 11 de octubre, vivimos una tarde mágica en

Ayer, 11 de octubre, vivimos una tarde mágica en Madrid, en la Biblioteca Eugenio Trías, en el Retiro. Presentamos el libro de Fernando Romera, «La lógica del árbol que albergó a las aves», disfrutamos de la poetisa María Dolores Fernández Cros leyendo poemas de su libro «El tiempo desacertado», y después, otros tantos poetas abrieron su corazón y sus versos en el micro abierto, llenando el lugar de muchísima emoción y arte.
¡Gracias a todos esos poetas, auténticos corazones que compartieron sus letras con nosotros! ❤️

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El tiempo desacertado es una escritura contra el vértigo y contra el silencio. Un poemario que nace en el quicio —entre el desgarro y la ternura— y que se sostiene en una conciencia que, aun reconociendo el daño, no abdica del lenguaje.

María Dolores Fernández Cros traza aquí una voz que no mendiga consuelo ni celebra el sufrimiento. Una voz que observa, interroga, a veces se arrastra, a veces se alza, pero que siempre escribe desde un lugar habitado: el cuerpo, la memoria, la rabia, el asombro. No hay artificio ni pose, tampoco redención. Hay palabras exactas que nombran lo que a menudo se prefiere callar, y lo hacen con la inteligencia de quien ha entendido que escribir es también una forma de no rendirse del todo.

El tiempo desacertado

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