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Maxi Sabela Tornes 1 de julio de 2025 0

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La Jungla de las Letras Magacín cultural dirigido por @jacastroescritor #reseñas #artículos #entrevistas #opinión #literatura #cultura

Voy a utilizar, para empezar, una reflexión que es

Voy a utilizar, para empezar, una reflexión que escuché una vez por la radio, hace mucho tiempo, —no recuerdo quién lo dijo, pero sí que fue un domingo por la mañana—: hay libros que se leen con la cabeza y otros que, sin saber uno muy bien por qué pasa, se quedan atrapados en una zona más incómoda de nuestra psique, más difícil de acotar. «Yo, Médium», del sensitivo Aldo Linares, pertenece claramente, y con todos los honores, a la segunda categoría, a esas obras que no intentan tanto convencer, sino que invitan —o casi provocan— a sentir.
Este es el tercer libro que escribe Aldo Linares, un recorrido personal en el que se adentra en una exploración que tiene más de cuaderno íntimo que de otra cosa. Es una bitácora donde cohabitan lo cotidiano y lo inexplicable. Son sus propias experiencias, casi siempre ligadas a investigaciones de lugares cargados de historia o a entornos científicos con experimentos donde él es la cobaya, las que nos hacen reflexionar sobre cómo somos capaces de percibir la realidad y qué queda realmente fuera de ese espectro tangible.
Tengo que ser sincero, y lo soy si digo que en el ensayo no hay una narrativa lineal ni una voluntad de demostrarnos nada de una manera cerrada u obsesiva. Es otra cosa; aquí, en «Yo, Médium», lo que encontramos es una acumulación de escenas, pensamientos y sensaciones que giran alrededor de una idea persistente en toda la obra.

Fragmento de la reseña de «Yo, Médium» de Aldo Linares editado por Luciérnaga.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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Cuando una obra así cae en tus manos uno no puede

Cuando una obra así cae en tus manos uno no puede más que mostrarse agradecido. Sea cual sea el momento del camino en el que, como escritor, se encuentre. Porque leer «El viaje del escritor», leer a Christopher Vogler, tan vigente hoy día como hace veinticinco años, no es solo un placer, sino que es vivificante y de lo más educativo. Da igual cuánto sepa uno sobre las herramientas y los recursos literarios, porque aquí viene Vogler y te mete de lleno en todos esos arquetipos y nos los desgrana, nos da ejemplos actuales del cine y la literatura, y nos ofrece alternativas y vías de escape para llegar a buen puerto.
Es uno de esos libros que se puede leer en cualquier momento y siempre siempre viene bien. Es cierto que puede asustar un poco su extensión, pero en cuanto uno empieza a leer ya sabe que van a ser pocas páginas, que casi seiscientas se van a quedar en nada porque uno cierra la última página y quiere más y entonces vuelve atrás o abre a la mitad y sigue disfrutándolo.

Fragmento de la reseña de «El viaje del escritor» de Christopher Vogler editado por Deusto.

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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Tres novelas, un mismo silencio. Hay padres que se

Tres novelas, un mismo silencio.
Hay padres que se van. Y hay otros que se quedan… pero tampoco están.
Empezamos hace ciento sesenta años. Acompáñame. Sin maleta. Solo con la memoria.
Primera parada: Rusia, 1862. Padres e hijos. Muchos la leyeron como una novela política, pero debajo late algo más íntimo: un padre que ama a su hijo hasta las entrañas y no sabe decírselo.
Segunda parada: Chile, 1986. Patria. Una habitación, un niño enfermo, un padre sentado a su lado con la mano atrapada en la suya… y sin una sola palabra que sirva.
Tercera parada: España, 2009. La noche de los tiempos. Un banco de estación. Un padre. Un hijo. Veinte minutos de espera que podrían ser veinte años.
Tres novelas. Tres siglos. Tres países. Un mismo silencio.
No hablamos del padre que se va. A ese ya lo conocemos. Duele, pero es antiguo. Hablamos del que se queda, del que está, del que cumple. Y aun así… falta algo. No falta amor. Falta historia. Porque no saber qué decirle a un hijo no es quedarse callado: es dejarlo solo en medio de algo que no entiende.
En el cementerio, Vasili Ivánovich Bazárov ama a su hijo con una torpeza casi dolorosa. Da rodeos, carraspea, habla del tiempo, de los estudios. Nunca llega a decirle lo que siente. El hijo muere joven y el padre, de rodillas ante la tumba, llora de verdad, pero no puede contar quién era su hijo ni qué se le ha roto. Tiene el dolor, pero no tiene las palabras. Turgéniev no lo juzga; hay ternura en esa mirada. Y, sin embargo, la escena sigue conmoviendo siglo y medio después: un hombre que ama hasta los tuétanos y no sabe construir una sola frase que sostenga ese amor cuando ya es tarde. Su cuerpo está. Su relato, no(…)

Fragmento de «El padre que se fue y no llega» de Joaquín Rández Ramos

📌 Lee el artículo completo en el enlace de nuestra bio.

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El tiempo desacertado es una escritura contra el vértigo y contra el silencio. Un poemario que nace en el quicio —entre el desgarro y la ternura— y que se sostiene en una conciencia que, aun reconociendo el daño, no abdica del lenguaje.

María Dolores Fernández Cros traza aquí una voz que no mendiga consuelo ni celebra el sufrimiento. Una voz que observa, interroga, a veces se arrastra, a veces se alza, pero que siempre escribe desde un lugar habitado: el cuerpo, la memoria, la rabia, el asombro. No hay artificio ni pose, tampoco redención. Hay palabras exactas que nombran lo que a menudo se prefiere callar, y lo hacen con la inteligencia de quien ha entendido que escribir es también una forma de no rendirse del todo.

El tiempo desacertado

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